侠那边瞄了一眼。

蝙蝠侠正拎着一个西装革履的家伙往二楼阳台走。

那人手脚乱蹬，领带歪到了后脑勺，嘴里含糊不清地喊着什么。

蝙蝠侠单手把他悬空架在阳台栏杆外面，半个身子都探出去了。

陈默从天花板倒挂下来，缓缓降到那人的视线高度。

“嘿。”

那人发出一声尖叫。

“别那么紧张嘛，”陈默晃了晃，像个人形钟摆，“你看，你有两个选择。一个，是继续留在这个高度欣赏哥谭的夜景。另一个，是跟我们聊聊你们老板最近在忙什么。”

他一边说话，一边用蛛丝粘住地上一把散落的弹匣，顺手甩给了远处看起来正缺弹药的蝙蝠侠，虽然他完全不需要。

蝙蝠侠接住弹匣，没看，直接扔了。

行吧，不需要就不需要。

“比如说，”陈默继续凑近那个可怜虫，“罗曼是不是打算搞个大型派对？‘哥谭面具狂欢夜’什么的？我猜他没请你当主持人？”

小头目看了看陈默，又看了看身后那条笔直往下、足有七八米高的自由落体通道，嘴唇开始发抖。

蝙蝠侠的手臂纹丝不动。

“我说！我说！”

小头目的领口勒得更紧了一点。

“老工业区！废弃面具加工厂！罗曼囤了一批军火，明天晚上要炸韦恩塔！我发誓我说的都是真的！那天我亲眼看见他们往箱子里装了至少三十发火箭弹，我负责登记的！四号仓库！四号！真的！”

陈默吹了声口哨。

“你看，这样多好。省时省力，大家都开心。回去以后记得买个喉糖，你嗓子都喊劈了。”

蝙蝠侠猛地把人甩回阳台。那个小头目像一袋土豆似的砸在地上，蜷成一团抖个不停。

蝙蝠侠转身就走。

陈默从天花板翻下来，快步追上去。

“所以。”

蝙蝠侠没停。

“一起去？”

蝙蝠侠继续走。

“老工业区，面具工厂，四号仓库。这个情报不算小，对吧？”

蝙蝠侠停下。

陈默以为他要说什么，赶紧搓了搓手。

蝙蝠侠开口，声音压得很低：“这里交给你。”

“什么？”

“警察三分钟后到。”

“等一下，”陈默指了指自己的胸口，“你让我，留下来给你打扫战场？”

蝙蝠侠已经走出三步了。

“你下手很有分寸。”

“这叫什么破理由？重点是这个吗？”

蝙蝠侠没再说话。

他抬手按下臂甲上的遥控器，停在街角的蝙蝠车发出低沉的启动声，像一头被唤醒的钢铁野兽。

陈默站在原地，看着那道黑漆漆的背影融入夜色。

又看了看那台蝙蝠车，又看了看蝙蝠侠。

又看了看蝙蝠车。

“装备好就是了不起啊，”陈默气的磨牙，“有本事你别用导航。”

没人回应。只有路灯在头顶嗡鸣。

陈默深吸一口气，转身面对满地的狼藉。

几十个黑帮分子横七竖八地躺在废墟里，有的在呻吟，有的在骂娘，有的在往旁边同伙身上吐口水。

抬手用蛛丝把那个针往同伙身上吐口水的家伙嘴里封住后，他开始干活。

一拳一个先敲晕那些还在骂骂咧咧的。然后用蛛丝把所有人捆成一排，整整齐齐，跟超市货架上的罐头似的。

为了确保他们醒来以后不给戈登局长的耳朵增加负担，陈默往每个人嘴里都塞了一团蛛丝。

有个还没完全晕过去的大块头挣扎着想吐出来。

“别费劲了，”陈默蹲在他面前，“我调过配方，黏性加强版。大概两个小时后自己就化了。当然也可能要三个小时，主要取决于空气湿度。”

陈默站起来，拍了拍手上的灰，扫视了一圈自己的作品。

几十个壮汉被捆得严严实实，脚尖离地，整整齐齐地挂在咖啡馆外墙的招牌下面。

远看像一排白色的蚕蛹。

近看像行为艺术。

陈默从口袋里掏出一张皱巴巴的便利贴，趴在墙上写了几笔，贴在最显眼的位置。

上面歪歪扭扭画了一辆火柴盒大小的蝙蝠车，车顶上趴着一个