一趟。

走到哪一步，算哪一步。”

他语气平淡，却透着一股不容置疑的坚定。

沈墨看着他，忽然觉得，眼前这个好友，和自己记忆里那个有些落魄、有些随性的同窗，似乎不太一样了。

哪里不一样，他又说不出来。

又坐了片刻，沈墨起身告辞。

他没再拿那叠文稿，陆怀瑾也没强给。

送走沈墨，陆怀瑾回到书案前，将那十几篇策论收好，压在最下面。

窗外，夜色如墨。

他吹熄油灯，和衣躺在书房的窄榻上。

闭上眼，眼前却不是策论文章，而是云浅浅昨夜临走前，那沉静锐利的侧影。

她说，家里的天，她来撑着。

那么，考场上的路，他得自己走。

走得通要走，走不通，也得闯出一条来。

几日后，贡院门前。

天还未亮，已是人头攒动。

数千名来自大夏各地的举子，怀揣着各自的心事与期盼，提着考篮，排成长龙，等待入场。

晨雾弥漫，灯笼光晕昏黄。

陆怀瑾混在人群里，神色平静。

他听见前面有人紧张地背诵经文，后面有人低声讨论可能考到的题目，旁边两位老考生在感慨“十年寒窗，在此一举”

。

嘈杂的人声，微凉的晨风，贡院那高大森严的门楼在雾气中若隐若现。

陆怀瑾抬起头，看了一眼贡院匾额上“抡才大典”

四个字。

厚重的朱漆大门，在一阵沉闷的吱呀声中，缓缓向内打开。