更像是刻意过滤特定声音。比如楼道脚步、敲门声、隔壁动静。”

这句话像一枚细针，轻轻刺破房间凝滞的空气。

梁砚脑海里骤然闪过一段模糊的童年碎片。潮湿的红砖楼道、昏暗的白炽灯、一道毫无规律、轻重不均的脚步声。那声音埋藏在记忆深处，沉寂多年，此刻被这句话硬生生唤醒。

他压下脑中纷乱的残影，转头望向窗外。

天色彻底沉黑，城南烟火巷彻底苏醒。成片的暖黄灯光次第亮起，炭火燃烧的噼啪声、摊贩沙哑的吆喝声、游客的笑闹声交织缠绕，热浪裹挟油烟冲天而起，在老城上空凝成一层浑浊的雾。

楼下人流攒动，车水马龙，鲜活的烟火气铺满街巷。

而这栋红砖老楼，像一块被热气捂冷的顽石，沉默伫立在喧嚣边缘。

“住户逐一问话。”梁砚收回目光，迈步走向房门，“先从五楼开始。”

五楼走廊依旧安静，潮湿的空气裹着微凉的风，穿堂而过。之前站在阴影里的那名朴素外套男人，早已不见踪迹。

走廊尽头的墙面空空荡荡，只有一盏老旧灯泡随风轻晃，光影反复扫过冰冷的水泥地面。

“刚刚那个人，去哪了？”梁砚随口询问身旁警员。

警员茫然摇头：“哪个人？我没看见有人站在这里。”

梁砚脚步一顿。

方才分明清晰看见，男人侧身隐在阴影，目光平直冷冽，全程沉默旁观。那人没有刻意躲藏，却诡异被所有人忽略。

就像融入这栋老楼的一道影子。

“502住户。”梁砚跳过这个话题，目光落在走廊另一侧的木门上，“敲门。”

502的房门老旧厚重，门板上布满深浅不一的划痕，门把手被常年摩挲，磨得发亮。敲门声响沉闷厚重，隔着门板都能听见屋内迟缓拖沓的脚步声。

门开了一道狭窄缝隙。

一名头发花白的老人侧身站在门后，穿着洗得发白的棉质睡衣，鼻梁上架着一副老旧黑框老花镜。镜片浑浊泛黄，遮挡住眼底神色，只露出松弛下垂的眼角。

她是退休老会计，姓陈。

“警察？”老人声音沙哑干涩，语速缓慢，没有惊讶，没有好奇，仿佛早已预料到有人上门，“是隔壁507的姑娘出事了？”

梁砚没有多余寒暄，语气平直：“您认识许砚？”

“算认识。”陈奶奶侧过身，让出半寸门缝，视线刻意避开507的警戒线，“住我隔壁三年，没见过几次活人。偶尔听见屋内动静，大多时候，这屋子安静得像没人住。”

“安静？”

“对，安静得反常。”老人抬手推了推下滑的眼镜，语气平淡无波，“不分昼夜，没有说话声、没有走动声、没有家电响动。偶尔深夜，能听见笔尖摩擦纸张的沙沙声，很轻，贴着门缝飘出来。”

梁砚眉心微蹙：“深夜写字？”

“只在阴天、雨夜写。”陈奶奶语气笃定，像是观察了无数个夜晚，“天气晴朗的时候，屋子死寂一片。下雨潮湿的夜里，笔尖声响就会准时响起。”

这句直白的描述，莫名透着一股阴冷的诡异。

许砚的手记断更时间，恰好是每年干燥晴朗的八月。潮湿阴雨天，反而书写频繁。

规律，冰冷，且刻意。

“你见过外人进出507吗？”梁砚追问。

陈奶奶浑浊的眼珠缓慢转动，目光扫过昏暗走廊，停顿两秒，缓缓摇头：“没有活人。”

警员下意识皱眉：“什么叫没有活人？”

老人嘴角扯出一抹浅淡、僵硬的笑意，笑意不达眼底，透着老城老人独有的漠然：“深夜三点，偶尔有人敲她的门。敲门声很轻，三下，节奏固定。没人说话，不吵不闹，敲完就走。”

走廊灯泡骤然闪烁一下，明暗交替的瞬间，走廊温度仿佛骤然下跌。

梁砚指尖微微发僵：“三年，一直如此？”

“准确说，是最近一年。”陈奶奶抬手拢了拢衣襟，语气轻飘飘的，仿佛在诉说一件无关紧要的琐事，“前两年，她屋子连风声都没有。去年入秋之后，敲门声就没断过。”

“您没过问？”

“这栋楼的规矩。”老人缓缓合上门缝，只留窄窄一道缝隙，镜片反射出冷白的灯光，“不问、不看、不听。管好自己，活得长久。”

话音落下，她没有再多说一句，干脆利落地合上木门。

沉闷的落锁声在安静走廊里回荡，锁芯咬合，清脆冰冷。

走廊依旧昏暗